Otra vez el mentado Dow Jones se salió de su carril. ¿Qué digo carril si los carriles no están hechos para él? ¿Quieres saber por qué le permiten tanta libertad?
Probablemente porque es hijo de dos padres (Charles Dow y Edgard Jones). ¿Y su madre? Vaya usted a saber. ¿Cómo pudo nacer si no tiene madre? Todo es posible en la vibrante Calle del Muro de Nueva York. Esta gente, sin que medie gran diferencia con nosotros, no le da tanta importancia a quién los alumbra, sino a quién los engendra. Si tienes dos padres, eres doblemente reconocido. ¡Ay, madrecita, tú debes ser solo una, y encima te dejamos como garantía en un banco!
El prolífico Dow Jones no se queda atrás en frigidez sentimental. Tiene treinta hijos. Algunos los reconoce a ratos y a otros los cambia según su humor (léase según el flujo y reflujo de pérfidas mareas). Sus pipiolos lo siguen por todos lados. El pequeño y redondo Rubber, el pintoresco Disney; al embarrado que gusta jugar con la tierra y sus orugas (¿cómo se dice en inglés? Así, Caterpillar); Depot, fanático del erector; Microsofía, la ilusionista que quiere meter el mundo en la punta de una aguja; el nervioso Electric que siempre exige su grado militar: General; Chevron, que en español se escribe con a y sin hache, salió negrito y por eso le echan la culpa de las vicisitudes del mundo; IBM (que sólo usa iniciales porque según rumores no le gusta su nombre: Inocencio Bonifacio Malatesta); Serás, que por un error en el registro lo registraron como Sears (y aquí no se cumplió aquello de que no importa el orden de las letras si la primera y la última están bien colocadas); Intel, el intelectual de la familia, cuyo único problema es que en vez de neuronas, está lleno de chips and fish.
Lo bueno de Míster Dow Jones es que no sale de su mansión, se la pasa brincando en un trampolín, sube y baja, sube y baja. ¿Lo malo?: le importa un pito los que vivimos fuera de su casa.
