Me sorprendió Leonarda con: «Creo en la deshumanización del arte, pero no al estilo de Ortega, sino porque deshumanizándolo nos acercaremos al buen mito». Zut! El otro día, respondiendo a una de mis encendidas declaraciones de amor me dijo: «Su candor y su franqueza, querido amigo, no nos lleva, ni a usted ni a mí ni a nadie, a la verdad. Quedémonos en la literatura, ejercitemos la imaginación, es más noble que el amor». Hummm...
Otro día comentábamos sobre Shakespeare y Cervantes, entonces yo, contra lo que ella opinaba, no admití ninguna ventaja del inglés sobre el manco de Lepanto. A la mañana siguiente encontré su mensaje: «William S. golpea a los más eminentes escritores con la manopla de sus metáforas y el mazo de su sabiduría. Es hombre infinitamente sabio, mientras los otros son finitamente sabios, por sus límites». Espero que después explique esa afirmación. Nadie es tan sabio. Por mi parte no cedo ni un ápice de la grandeza de don Miguel en favor de William.
Sea con palabras o con su cuerpo de jabalina, Leonarda me perturba.
Es una escritora en potencia y en existencia. Pero no le interesa, lo cual, por ahora, la desacelera como escritora. Quiero transmitirle mi pasión por la escritura, ella sería mi mayor descubrimiento. Su literatura será melcocha para enredarnos más.
Sufro de curiosidad en el peor sentido de la palabra, es decir, siento deseos de saber cosas que normalmente no deberían importarme. Defender mi curiosidad, es un tema que abro a discusión desde cualquier ángulo. El amor a la individualidad me impele hacia lo privado y personal. Me gustaría usar los hallazgos de mi curiosidad para el bien general. Compartir experiencias humanas, de eso trata la vida. Sin pretender hacer una apología del bochinche. Me importa un tupinabo las críticas y amenazas que me lluevan por escribir “lo que no debería escribir”.
Resulta que lo que escribo es lo que sí me importa: la vida privada de mi amada Leonarda. Sí, señor. A mi amada no parece molestarle mi interés; por el contrario, se abre como un libro y, a su vez, exige información sobre mi vida. Es lo normal entre dos personas que se quieren.
El hombre o la mujer en solitario no son más que animales incompletos, historias sin terminar.
