Dieciséis años nos separan ya, a partir de hoy jueves, del imprevisto adiós de Rommel Fernández. El llanto masivo y calculado, de los primeros días, por los que roban cámaras, dejó paso al recuerdo sincero de quienes bien le quisimos.
Como alguna vez dijimos, para quienes hemos tenido el privilegio de ser testigos de primera fila, del acontecer del balompié panameño en estos últimos veintinueve años, Rommel Fernández ha sido mucho más que un grito de gol, el estallido de euforia o el énfasis colectivo de nacionalismo con que la multitud busca en el deporte la válvula de escape de sus conflictos cotidianos.
Jamás el triunfo, aunque sorpresivo y abrumador, le hizo olvidar su origen, sus amigos de infancia pobre y los entornos de su origen humilde.
España lo eligió para darle el cariño fiel de su gente. Y supo ganarse el afecto de amigos y de adversarios, por su forma de ser, por su calidez humana, por esa alegría suya, tan panameña y espontánea.
Si hay canchas en el cielo, Dios le reservará un lugar en el equipo de los buenos, para que cumpla también con su vocación en el más allá. Muere lo que nació muerto. Rommel, en la inmortalidad del recuerdo, será presencia viva, pan de cada día, mientras queden en Panamá potreros en los que infantes de humilde cuna corran detrás de una bola de fútbol, y el grito de gol suba desde el corazón a la garganta de la gente de pueblo.
